Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант,
Расправил нервною рукой на шее чёрный бант.
Подойди скорей поближе чтобы лучше слышать,
Если ты ещё не слишком пьян,
О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви,
Что творится, что творилось на твоей земле -
Всё в этой музыке, ты только улови.
Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года.
Зачем явился ты на свет - ты помнил не всегда.
Звуки скрипки всё живое скрытое в тебе разбудят
Если ты ещё не слишком пьян,
О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви,
Что творится, что творилось на твоей земле -
Всё в этой музыке, ты только улови.
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх.
Устал скрипач, хлебнул вина, лишь горечь на губах,
И ушёл, не попрощавшись, позабыв немой футляр,
Словно был старик сегодня пьян,
А мелодия осталась ветерком в листве
Среди людского шума еле уловима
О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви..
Сегодня мне показалось, что я услышала эту мелодию. Такую прекрасную и умиротворяющую, что хотелось плакать… от счастья. В ней было столько добра, любви и величия, что, казалось, весь мир внимает каждому звуку…
Хотя большинство людей ничего не слышали и, суетясь, спешили дальше по своим «важным» делам. Что ж, каждому свое. А я просто стояла и слушала…
Слушала, как ветерок шепчет ласковые слова теплому утреннему солнышку, мурлыча ту самую мелодию. Он услышал ее от ручья, незаметно в стороне журчащего о прелести своей жизни. И пусть она недолга, но так чиста и прекрасна, так лучиста и богата, та занимательна… Еще вчера ручья не было, а завтра уже не будет. Но сегодня он, напевая себе под нос обычную для него мелодию, весело бежит по камешкам, щекоча их своим скорым бегом. И в его напеве есть все, что он успел увидеть, успел понять, но не успел усложнить: любовь, ненависть, добро, зло, счастье, жизнь…